Há um ditado bastante
popular em nossa terra, que diz sobre a grama do vizinho ser mais verde. Sou
adulto demais para acreditar nessas coisas. Grama é grama, e ela é quase sempre
verde.
Semana passada, eu a vi
arrancando um pouco de grama do caminho – os gatos gostam. Eu quis chorar, mas
achei – melhor não. Costumo dizer que tudo tem sua hora, e sobre isso eu nem
sei se faz algum sentido.
Eu não sabia que era
possível mensurar a felicidade. Hoje faço isso em quilômetros. Eu poderia até
precisar em quantos deles, mas não é a respeito disso que me pus a escrever –
eu vivo me interrompendo.
Eu vi a grama do outro lado
da fronteira. Eu a toquei. Primeiro com a mão esquerda, depois com a mão
direita. Cheguei à conclusão de que grama é grama mesmo, mas isso foi há
tempos. O cheiro da grama fresca de agora carrega em si outros significados,
que me reservo o direito de não os dizer, já que ainda não terminei esse texto
e, enquanto isso, ele é meu. Depois, é outra história.
Eu falava sobre gramas e uma
fronteira.
Fronteiras também são
fronteiras, e nem sempre se pode ultrapassá-las. O mundo seria melhor sem elas.
O meu, e o de todos, eu acho. Principalmente daqueles que não têm... Digamos,
posses. Eu nunca quis tê-las, e apesar de ter mentido, talvez tenham realizado
meu desejo.
Fronteiras só ficam para
trás com dinheiro. Creio ter criado um novo ditado, se é que ele já não existe.
Não deveria haver fronteiras para substantivos abstratos. Eles não ocupam
espaço, como as gramas, por exemplo. Mas alguém irá dizer que eu meço a
felicidade em quilômetros e eu serei obrigado a concordar com o que eu disse,
mesmo sem dar a mínima para contradições.
... É com saudade que me
lembro da grama, dos gatos, do F de felicidade. Sim, tudo isso ocupa espaço, e
deixa espaços vazios.
